Je n’ai pas de poésie

Ni pour le monde qui s’échappe

Ni pour les merles qui meurent.

Des nuages noirs

Comme des cercueils

Envahissaient la plaine.

Une tristesse

Commune aux cerfs

Sommeillait sous le ciel.

La drogue de l’instant passa.

SP. et QR.

Suis-je fou ?

Suis-je fou ?

Suis-je un millier de veuves.

Qui hurlent en jetant sur le champ de bataille

Leurs grands arcs en ciel de bras

Pour y fouailler la terre

Et la labourer.

Et quel blé en sortira ?

in Poèmes posthumes du Chevalier de Valdenaire

Des voix

Comme des anges

Ont habité mon crâne.

Plus espiègles que des billes

Dans la paume d’un ours.

Et les aigles pouvaient venir,

De leurs serres lever les pierres.

Je n’y étais pas caché.

C'était il y a longtemps
En ce marin royaume
Où vivait une fille, de vous peut être connue
Sous le nom d'Annabelle;
Et cette jeune fille, elle ne vivait sans autre pensée
Qu'aimer

et être aimée de moi.


Oh, je n'étais qu'un enfant, et elle n'était qu'une enfant,
En ce royaume sur la mer sis.
Et nous nous aimions d'une idylle plus forte que le commun amour,
Mon Annabelle et moi.
D'un amour tel que les zélés séraphins,
Là-haut dans leurs nuages, nous enviaient.


Et ce fut la raison pour laquelle, alors,
En ce duché sur la mer sis,
Un souffle blanc fut jeté d'un nuage
Glaçant mon Annabelle.
Et voilà que ses proches bien nés

vinrent
Et au loin l'emportèrent
Pour l'emmurer en un sépulcre
Sis sur la mer.


Les anges, pas à moitié aussi heureux au ciel
Qu'elle et moi, nous envièrent.

Oui.
Et ce fut la raison (comme le devine toute âme
De ce marin pays)
Pour laquelle un zéphir poussé des nues, une nuit,
Gela et tua mon Annabelle!


Mais notre amour avait distancé l'amour commun
Des vieux anciens ancêtres, plus âgés
plus sages que nous -
Et ni les anges dans leur nuage
Ni les silènes dans leur écume
Ne pourront arracher mon âme de celle
De la belle Annabelle.

Jamais.


Car la lune jamais ne brille sans confier à mon oreille

Les doux songes
D'Annabelle.
Et les étoiles jamais ne se dévoilent sans l'aval

D'Annabelle.
Ainsi, durant l'entière marée nocturne, je me tiens couché sur la grève
De ma chère chérie - de ma vie, de mon épouse,
En ce royaume sur le fil des flots.
En ce triste caveau où l'écho de la mer raisonne.


D'après Annabel Lee D'E. A. POE. Traduit par le Chavalier de Valdenaire

  Le Lord de son Castel

LE CHEF DE PRODUCTION était tout à son aise. Engoncé dans son canapé en similicuir fumé. Ses jambes étendues formaient une arche élancée et retombaient, parallèlement, sur la table basse indonésienne. Quelques gouttes d'eau de pluie dégoulinaient encore de ses cheveux.

Il lisait avec satisfaction le rapport du lendemain. Car, comme tout homme avisé, il se devait de concevoir dans une sage abstraction les événements à venir. Ainsi, parfois un mois à l'avance, il prédisait les futurs bilans de production, se gaussant de l'augmentation constante et harmonieuse des taux, des marges et des bénéfices.

Tel un démiurge visionnaire et comblé, il répétait ainsi le moment où, face à un conseil de vieux actionnaires ronflants, il ferait danser les graphiques colorés comme les rubans magnifiques d'une gymnaste rythmique. Valse de chiffres et de courbes, dont le paroxysme serait l’annonce mielleuse de la hausse des bénéfices de l’usine de savon noir.

Au dessus du linteau puissant de la cheminée, les rapports passés et futurs, encadrés, étaient accrochés avec ordre. Ils étaient, au même titre qu'une tête de sanglier le serait pour d’autres, les trophées de ses chasses personnelles. Et dans ce type d'activité cynégétique, le sang et la poudre, après tout, étaient avantageusement remplacés par la gestion et les ressources humaines.

Portant à sa bouche un verre de "blanche aux myrtes", il songeait, comment dirais-je ?, à sa condition.

Car il n'y a rien de honteux à se glorifier d'avoir bâti sa vie avec acharnement et pugnacité. Eh, quoi! Un homme qui, foncièrement, parvient, à force de travail, d'obstination, à fournir à sa famille une certaine aisance - je dirais même une aisance certaine - n'a pas à en rougir.

Certes, son poste à responsabilité était récent. Mais il pouvait dorénavant se targuer d'y avoir apposé sa marque de fabrique.

Lorsqu'il avait rejoint l'usine de savon noir, il y régnait un relâchement mal opportun. Lui s'était hâté de retrouver les, comment dirais-je ?, « fondamentaux ».

La production est au centre de tout. La production est tout.

Et cela avait marché. Réorganisant les machines, rabrouant les demandes révoltantes des chefs d'ateliers, injectant ça et là de rusées « méthodes », d’ingénieux « systèmes », de parodiques « réunions d’équipes »…etc…

Annihilant sans repos la moindre cause de retard, mécanique ou humaine, il avait donné le meilleur de son être. Et le travail acharné portait ses fruits.

Chaque homme est destiné à  un tâche sur cette terre. Cet homme avait trouvé la sienne. Combien peuvent en dire autant ?

       Comme il aimait à le rappeler lors des conseils, l'usine, foncièrement, est un navire dépendant de son capitaine. Et en guise de commandement, il était un chef d’acier, qui avait transformé une passoire vermoulue en un fier coursier reluisant d'or et d'écume.

       ELLE S’APPELAIT  URSULE, La femme du Chef de Production. Ursule...

Elle tenait son nom d'une ancienne légende religieuse.

Elle affirmait souvent qu'on trouvait cette histoire dans la « Légende Vorée » de Jacques de Dorigine. Mais elle-même ne l'avait jamais lue.

Cependant, et c’était le principal, elle savait porter le nom d'une martyre.

Lorsqu'elle terminait un de ses ouvrages de peinture sur soie elle apposait, non sans une certaine satisfaction, ce nom chéri : « Ursule ». Dans les quatre coins du canevas.

Car c’était son nom, Ursule.

Et Ursule, qu’on se le dise, était issue d’une « lignée ». Cela lui conférait à la fois l’intérêt de la rareté, et la rareté de l’intérêt. Ainsi, il faut bien le dire, qu’un menton si volontaire qu’il cognait quelquefois son genou, lorsqu’elle était assise.

Elle aimait bien raconter son arbre généalogique, et que ce menton c’était le même exactement que celui qu’on trouvait, au Musée du Lougres, sur le portrait du Marquis De Troiqui. Le fameux chambranle du roi Louis VII. Alors, elle se mettait de profil avec fierté et son ombre de pélican se détachait sur les lourdes tapisseries brodées d’or et de velours carmin.

Née Ursule De Troiqui La Tiéne, elle avait pris époux contre la volonté de ses géniteurs.

Cependant, et avec son recul énorme, elle ne regrettait pas cet acte intrépide.

Il faut dire, par mesure de rétorsion historique, que le mariage aristocratique avait à cette époque, perdu de son prestige.

Les vieilles familles de la noblesse, déployant derrière elles de magnifiques croisements racés, comme les branches d’un saule bercées par un vent des collines, s’étaient tant croisées… Et, si l’on tentait de remédier à cette situation problématique en mariant ensemble frères et sœurs, cousins et cousines… cela n’avait que rarement l’effet escompté d’amélioration.

Si bien que cette race, autrefois celle de chevaliers et de damoiselles en détresse, de rois et de papes, se composait désormais de détritus mongoloïdes sans le sous se tirant sur le chicot chaque fois qu'on fêtait la mort de Louis XVI, en criant « Vive le Roy! ».

Les cons !

      Un ingénieur, sorti premier de l' « Ecole Nationale des Ingénieurs Supérieurs », en outre couru par les recruteurs et dansant avec grâce le « tchatchatcha », voilà qui semblait, se disait Ursule en frottant la boursouflure de son menton, tout à fait judicieux.

Et lorsque, étudiante des Zeaux-Barts, elle avait jeté son dévolu sur ce grand jeune homme à la tête minuscule, elle avait eu, aussitôt, l’assurance qu’il serait riche.

Et en effet, le temps lui avait donné raison.

Son mari était aujourd’hui Chef de Production.

      Elle passait ses journées à peindre sur la soie. A recoudre les draps. A dévorer l’intérieur du garde-manger plein à craquer, comme un gros monstre de film. Le soir, elle faisait plaisir à son mari, le jour à elle. Elle invitait parfois le curé du village à venir la confesser. Sa vie était aisée, et elle ne voyait pas comment cette douce existence aurait pu être différente.

Elle se trouvait donc, Madame Ursule, comblée comme une grosse dinde farcie de la plus pure châtaigne d'Ardécherie, et arrosée de la plus goulayante sauce aux morilles.

" Et puis franchement, songeait Ursule, est-il sérieux, de nos jours d'aujourd'hui, de rêver d’épouser un Prince Charmant ?" C'était fariboles et bêteries.

       "IL EST TEMPS D’ALLER AU LIT". Songea avec humeur le Chef de Production. Il termina son troisième verre d’eau de myrte, le posa auprès des deux autres.

Jetant un dernier regard à son tableau de trophées, il appela la bonne philippine. Lui  gueulant dessus comme il sied à un bon maître de maison, il lui tapota la fesse et se dirigea vers l' « alcave », pour dire bonne nuit à sa descendance.

Car le chef de Production et sa femme Ursule avaient dix enfants. Qu’ils gardaient bien à l’abri du monde, dans la cave.

SP

Première partie d'une série de 13.

1. Un lugubre visiteur

          Un affreux petit nuage noir traversait en trombe le val de Malogure. Sa robe de plomb, renfrognée comme le cul d'une vieille pucelle, roulait sur elle-même dans un gritchement de courroie usée. Vibrant d'un orage contenu, il faisait autour de lui un vide menaçant. Sa minuscule ombre courait à travers les plaines désertes, que les bichons pressés de se mettre le cul à l'abri, fuyaient en sautillant.

Les nuées zalarmées, tant les vieux nuages pète-secs que les nobles cumulonimbus, reluquaient cette fusée de haine avec une aristocratique indignation. Mais tous fuyaient ce maelström dangereux et électrique.

Terminant sa course véloce dans un soupir, le ruage stationna chemin de la Treilletorve, au dessus d'une masure que nous l'allons décrire.

           C'était – car vous aurez beau la chercher, aujourd'hui, vous ne trouverez en ces lieux qu'un terrain vague, où poussent en liberté les pâturins des près, des urticacées renfrognées, une vieille roncière et quelques taraxacum à dents de lion – une misérable cabane guingoise.

Son toit moussu, bossu et fessu, laissait apparaître les ossements de chevrons rongés par les capricornes cornus. A moitié enterrée dans une glaise détrempée de la sueur du monde, cette honteuse demeure, que Zola même aurait rechigné à décrire, abritait une petite famille.

Il y avait d'abord Granpère. Il était assis à la table à repasser du petit salon, regardant dans le vague d'un ouvrage de couture pendouillant au mur, tandis qu'un poste à galène soupirait une mélopée rythmée de grésillements lamentables. Granpère était un teurfiste de la première heure. Pas un de ces ouvriers alcooliques ou étrangers (ce qui est pire, mais moins, de l'avis commun, qu'un étranger alcoolique) jouant à l'aveugle un quelconque bourrin dopé. Que nain nie. Ce vieux paysan muet était un joueur expert, un Lautrec d'hypodrome, un Pierre et Marie Curie de l'attelage. Il savait deviner dans les grésillements de son poste de radio, les caractères cunéiformes d'une archaique littérature chevaline, les murmures mythologiques d'une sibylle antique à tête de cheval, un entrelacement éternel de destins flamboyants d'une gloire moyenâgeusement équestre.

Comble de malédiction, et malgré ce pouvoir considérable, le pauvre vieux ne gagnait jamais.

Pourtant, nul mieux que lui ne savait déceler dans le nom composé d'un cheval, les signes cabalistiques d'une possible victoire. Mais, dès qu'il avait émis l'hypothèse de l'hypothétique victoire d'une casaque à pois ou à carreaux, un désastre inconcevable terrassait son favori : une patte, tout à coup, se brisait; un attelage voyait sa houe percer malencontreusement la calebasse de son joqué; ou, dans un nuage de poussière ocre et étouffante, un percheron roulait sur lui-même, entrainant à sa suite les araires concurrentes.

Granpère, habité par un perpétuel optimisme, gardait alors une contenance de bourgeois, et un simple « hilh dé pute » craché avec dédain marquait la déroute de son âme déçue. Alors, il jetait son dévolu sur un autre canasson, Népomucène le Mercier, casaque dorée, deux tonnes au garot, herse d'or à la course de Nougaroulette il y a dix ans...

La silhouette voûtée et minuscule de Granmère, était généralement occupée à récurer la sciure que la colonie de mites, mâchonnant la masure du faîte jusqu'au linoléon, distribuait en monticules tout au long de la journée. Elle occupait sa retraite de boniche du curé en tâches modestes de ce type, comme d'ailleurs, le font toutes les granmères de tous les pays. Hormis ça, elle jouait avec plaisir aux petits chevaux sous l'oeil critique de Granpère, confectionnait des charlottes au ricin tout à fait délicieuses, et savait cuisiner une soupe de betterave odoriférante et onctueuse.

On ne pouvait, sans être nain ou un de ces pygmées que l'on montre lors des expositions coloniales, tenir debout dans cette hutte bringuebalante. Le toit, sous l'effet de la glaise gloutonne et des mites tout aussi gastronomes, s'affaissait d'une façon permanente et presque administrative depuis la fin de la guerre.

         Anatole, quant à lui, et à ce moment précis où le nuage faisait une pause-pipi sur la masure, était étalé dans le charbon du bac à charbon, fouillant au milieu de la poussière noire qui dormait au fond. La morale réprouve généralement ce type de comportement chez les jeunes garçons de huit ans. D'autant plus lorsqu'il s'agit de la morale générale, qui a ceci de commun avec la morale bourgeoise qu'elle ne s'applique qu'aux pauvres.

Cependant, Mamie, qui était folle de son petit petiot, le laissait faire. Et Anatole, ainsi libéré des obligations d'un enfant normal, était la plupart du temps fourré dans les lieux les plus incongrus. Et, plus généralement puisque c'est un trait de tous les endroits incongrus, sales et malpropres.

A cette heure donc, où un nuage pissotait sur le toit en chaume pourri, Anatole cherchait Maître Keats, sa blatte de compagnie.

           Le carillon fendu de la grande horloge branlante sonna alors douze coups de marteau. C'est à ce moment précis que l'on frappa à la porte.

Granmère, le dos percutant avec des bruits secs les poutres moisies du plafond, se dirigeait d'un pas lourd vers l'huisserie, lorsque celle-ci s'ouvrit en grinçant.

Anatole, qui tentait désespérément d'appâter Sire Keats avec une fane de carotte, se retourna promptement et vit apparaître dans la lumière grise du jour deux paires de souliers en cuir noir, desquels surgissaient deux jambes de pantalon étriquées en toile sombre dégoulinante de pluie.

Une voix de fausset, suant les exhalaisons sépulcrales, se fraya un chemin à travers l'atmosphère lourde.

- Bonjour, Madame... foncièrement – exprima l'inconnu qui restait dans la pluie battante, sur le seuil. Je suis le Chef de Production. Je viens séant, comment-dirais-je, vous entretenir de l'absence inconvenante de votre fils Gustave, ce matin, à la Fabrique de Savon Noir... Est-il, comment-dirais-je, présent en ces lieux.

Les dentelles passées de Granmère s'avancèrent dans un frou-frou, tandis qu'une nuée de mites colériques s'envolait des haillons secs.

- Oh! Monsieur le Chef de Production, quel honneur de vous rencontrer. Votre prédécesseur, Monsieur Toussaint Laporte, venait souvent nous rendre visite... Voulez-vous entrer vous mettre au chaud? J'ai préparé un potage aux betteraves.

Les souliers restèrent immobiles. Ruisselants d'une eau usée, tandis que les doigts de pieds maigres et tordus de la vieille grouillaient comme des vers angoissés, soulevant de petits nuages de poussière.

- Madame, rompit l'industriel, je ne suis pas venu dans ce trou à rats pour tailler une bavette. Amenez ci-devant votre fils, cette affaire urgente appelle, foncièrement, une fin tragique!

- C'est que – repris la voix étranglée de Granmère – mon fils est alité, et le curé lui a prescrit un long repos et une extrême-onction.

- Suffit! S'écria le gâte-misère, je ne suis pas dupe de vos embobinements de pauvres! Je connais bien votre race, toujours encline à tirer au flanc des honnêtes industriels. C'est la race des infestations et de la fainéantise crasse. Peu me chausse de vos stratégies syndicales, votre fils c'est rendu coupable, foncièrement, de non-présentation sur le lieu de travail. Et, je dirais même, d'un Jour de Congé non- légal. Cela contre toutes les règles de la bienséance usinière. Je viens annoncer que, s'il ne se présente pas demain à l'usine, il sera marqué de la croix des bannis, et son contrat sera... comment-dirais-je... AH-NI-HI-HI-Lé! Je vous souhaite foncièrement le bonjour.

Le silence qui suivit fut seulement habité par le goutte à goutte de l'eau fuyant du plafond dans des bocaux de betterave distribués sur le sol sale. Les pleurs ravalés de Granmère évoquaient le son d'un meurtre au fond d'une mine.

Les souliers vernis avaient disparu. Les petons ridés et veineux de Mamie, vrillés au milieu du décor de la plaine humide, ne bronchaient pas. La radio de Granpère toussotait doucement.

         Anatole, d'un geste sûr et rapide, attrapa la laisse de sa blatte, qui tentait désespérément de se hisser sur le poêle à chiure brulant.

Sire Planchapain, L'Alcave, la blatte et la bulle qui dansait. Partie 1. Editions de la Nuée Volubile.